Es war einmal ein Troll namens Bork, der weit drinnen zwischen den uralten Bergen wohnte, wo der Nebel zwischen den Kiefern tanzte und der Bach sein sprudelndes Lied gluckste.
Doch Bork war nicht wie andere Trolle.
Zum einen war er zweieinhalb Meter groß. Das war für einen Troll nicht ungewöhnlich, doch seine Nase war etwas ganz Besonderes. Die alten Trolle sagten, sie zeige gen Osten, gen Westen und zum Himmel empor, und deshalb fand Bork stets Dinge, die niemand sonst aufspüren konnte. Die anderen Trolle lachten über seine seltsame Nase, als er klein war.
Er konnte den Regen riechen, zwei Tage bevor die Wolken aufzogen; er konnte Blaubeeren unter einem Meter Schnee riechen und einmal roch er eine verirrte Ziege aus drei Kilometern Entfernung.
Und seine Hände waren gewaltig. Er konnte Steine heben, die vier starke Männer an einem ganzen Tag nicht hätten bewegen können. Dennoch hütete Bork ein Geheimnis. Ein Geheimnis, das nur ihm allein gehörte – er fürchtete sich nämlich so sehr vor der Dunkelheit. Und warum das so war, wusste niemand. Nicht der Fuchs, nicht die Eule, nicht der Hirsch und nicht einmal die Raben, die doch alles sehen konnten.
Tagsüber war Bork recht mutig. Da wanderte er durch den Wald, half Tieren, die feststeckten, und bewegte Steine, die die Pfade versperrten. Doch wenn der Abend nahte und die Sonne hinter den Bergen zu versinken begann, eilte er nach Hause. Er stapelte riesige Scheiter Holz auf und entzündete ein so gewaltiges Feuer, dass die Flammen bis von der anderen Seite des Tals aus zu sehen waren.
Dort saß er die ganze Nacht. Wenn das Feuer knisterte, schrak er zusammen. Wenn der Wind heulte, rückte er näher an die Flammen. Wenn draußen in der Finsternis ein Zweig knackte, hüpfte sein Herz so hoch, dass sein Bart zitterte.
„Aber wovor genau hast du eigentlich solche Angst?“, fragte der Fuchs eines Abends. Bork starrte in das Feuer. „Ich weiß es nicht.“
„Weißt du es nicht?“, fragte der Fuchs.
„Nein.“
Der Fuchs kratzte sich hinter dem Ohr. „Das scheint ja ein wenig unpraktisch zu sein.“
„Danke“, murmelte Bork.
Dann ging der Fuchs seines Weges.
Doch die Worte blieben förmlich in der Luft hängen. Wovor fürchtete er sich eigentlich? Er wusste nicht warum. Die Dunkelheit fühlte sich einfach so unheimlich an, so viel größer als er selbst. Größer als die Berge, ja, größer als fast alles, was existierte. Einige Wochen später kam der Herbst mit noch längeren Nächten, noch tieferen Wäldern, und Bork wurde immer unruhiger. Eines Abends erwachte er durch ein seltsames Licht vor seiner Höhle. Er spähte hinaus. Weit oben am Berghang funkelte etwas. Er konnte ein goldenes Licht sehen, und es war weder der Mond noch die Sterne und auch kein Lagerfeuer. Das Licht blitzte einmal auf und verschwand dann.
Am nächsten Abend kehrte es zurück. Ein Funkeln. Fort. Nun wurde Bork neugierig. Dann versuchte er, es zu ignorieren. Doch jeden Abend tauchte das Licht wieder auf. Schließlich fragte er die Eule. Sie saß in der Wipfel einer Tanne und putzte ihr Gefieder.
„Was ist das für ein Licht dort oben am Berg?“
Die Eule hob den Kopf. „Das weiß niemand.“
„Niemand?“
„Nein.“
„Hat das niemand untersucht?“
Die Eule lachte.
„Es liegt auf der dunklen Seite des Berges.“ Bork spürte, wie sich sein Magen zusammenzog. Die dunkle Seite. Dorthin, wo die Sonne fast nie reichte. Wo die Schatten den ganzen Tag über lebten. „O weh“, sagte er.
„Eben.“ Die Eule putzte weiter ihr Gefieder. Doch Bork konnte nicht aufhören, an das Licht zu denken. Jeden Abend funkelte es. Als ob ihn etwas rufen würde. Eines Nachts zog ein Sturm auf. Der Wind raste durch den Wald. Die Bäume beugten sich. Der Regen peitschte herab. Und plötzlich erlosch das Feuer. Bork schreckte auf. Er warf mehr Holz nach. Nichts geschah. Er versuchte es erneut. Das Holz war zu nass. Die Dunkelheit schloss sich um ihn. Er spürte, wie Panik in ihm aufstieg. Doch dann sah er wieder etwas dort oben am Berg. Das goldene Licht. Ein Funkeln. Ein Funkeln. Ein Funkeln. Als würde es nur auf ihn warten. „Sei nicht dumm“, sagte er zu sich selbst. „Geh wieder hinein.“ Doch seine Beine fingen einfach an zu laufen. Erst ein Schritt. Dann noch einer. Schließlich ein dritter. Er wusste nicht, warum. Vielleicht, weil er es so leid war, Angst zu haben? Vielleicht, weil er wissen wollte, was das Licht war? Oder vielleicht, weil es Momente gibt, in denen selbst die furchtsamsten Geschöpfe mutiger werden, als sie es für möglich gehalten hätten.
Der Pfad den Berg hinauf war finster und schmal. Sehr finster, und er überlegte viele Male, umzukehren. Jedes Geräusch ließ ihn zusammenfahren. Der Flügelschlag einer Eule. Ein raschelndes Blatt. Ein rollender Stein. Doch er ging weiter.
Je höher er stieg, desto mehr entdeckte er. Die Dunkelheit war ja gar nicht leer. Sie war voller Leben. Mondlicht, das in den Wassertropfen glitzerte. Glühwürmchen, die über den Mooren tanzten. Schlafende Vögel in den Bäumen. Der Duft von Moos. Der Duft von Erde. Der Duft der Nachtblumen, die sich erst nach Sonnenuntergang öffneten. All diese Dinge hatte er zuvor nie bemerkt, weil er stets geflohen war.
Schließlich erreichte er den Gipfel, und dort – dort fand er das Licht. Es ging von einem kleinen See aus, und mitten im Wasser lag ein Stein. Und auf dem Stein wuchs nur eine einzige Blume. Sie leuchtete wie Gold.
Bork war sprachlos. Niemals zuvor hatte er etwas so Schönes gesehen.
„Da bist du ja.“
Die Stimme kam von hinter ihm. Die Eule landete auf einem Ast. „Du wusstest davon?“, fragte Bork.
„Ja.“
„Warum hast du nichts gesagt?“ Die Eule lächelte. „Weil man manche Dinge selbst herausfinden muss.“
Lange standen sie schweigend da und blickten auf die goldene Blume, die sich im Wasser mitsamt den Sternen spiegelte. Und zum ersten Mal seit vielen Jahren merkte Bork, dass er keine Angst hatte. Er fühlte, dass er mit der Dunkelheit vertraut geworden war.
Auf dem Heimweg fühlte sich der Wald anders an. Er war zwar noch derselbe. Doch er war nicht mehr derselbe. Und von jenem Tage an entzündete er am Abend immer noch ein Feuer, doch nun tat er es, weil es ihm gefiel, nicht weil er sich fürchtete. Manchmal saß er einfach nur bei den Flammen. Ein andermal wanderte er unter den Sternen. Und wenn ihn jemand fragte, ob er noch immer Angst vor der Dunkelheit habe, antwortete er stets:
„Ein wenig.“
Denn die Wahrheit war, dass die Furcht nie ganz verschwand. Doch sie durfte nicht länger über ihn bestimmen. Und die goldene Blume? Sie wachse noch immer auf dem Berg, sagt man. Doch nur jene, die es wagen, durch die Dunkelheit zu gehen, können sie finden.
Und wenn du eines Nachts einen großen Troll zwischen den Bäumen wandern siehst, während die Sterne über den Bergen leuchten, dann ist es vielleicht Bork.
Der Troll mit der sonderbaren Nase. Er, der lernte, dass die Dunkelheit nicht immer Gefahren birgt.
Manchmal verbirgt sie Wunderwerke. ✨🧌🌙
Foto: KI-generiertes Stimmungsbild.
Geschrieben von Vigdis Fondevik.
